Nenhum ato de desconhecida bravura. Somente a sempre-mesmice. E a óbvia percepção da busca pelo incômodo em cósmicas poeiras aquietadas. Buracos-negros e super-novas no solitário café em um chuvoso hoje. Feriados assim não deveriam existir.
LXXXVIII.
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A lembrança já é intoxicante, como você sabe morrer pra viver, gozar sem
nenhuma certeza de conseguir voltar. É preciso não ter garantias, perder a
noçã...
Há 2 anos
2 comentários:
Dolorosamente lindo.
é mesmo.
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