Nenhum ato de desconhecida bravura. Somente a sempre-mesmice. E a óbvia percepção da busca pelo incômodo em cósmicas poeiras aquietadas. Buracos-negros e super-novas no solitário café em um chuvoso hoje. Feriados assim não deveriam existir.
XCVII.
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É tudo mentira, ou é tudo metade. Tudo que você diz, fingindo não
dizer, sobre você. Fingindo que é ruim, sempre se enaltecendo.
Ain, que a vida é...
Há 4 dias
2 comentários:
Dolorosamente lindo.
é mesmo.
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